[Tal vez el poema más feminista de cuantos he escrito.]
Para D...
En el estanque de penumbras
-entre
la barra,
el billar y la pista de baile- la tiniebla
hidrata el deseo con la rosa del alcohol.
Libres de moral, huérfanas de vergüenza
deambulan las miradas
-entre
la tela
y la rodilla, y entre la tela y el cuello-
escalan los centímetros prohibidos de la carne,
hasta probar el maná de la lujuria.
Así el estímulo desnuda
a
las almas
de los velos de ceniza. Muda la rutina
por otro collar de sumisión
(más natural, más placentero).
De esta sinuosa atmósfera
ella
es personaje
-y es decorado. Excita a los caníbales de la mujer
mientras lamen pétalos de alcohol en sus fauces.
Al verla, su ansia epiléptica despierta.
En sus pensamientos,
el
susurro de sus ojos
reverbera el palpito excitado de su frustración y su deseo.
Como un olor sin tacto,
como un tacto sin nombre
la delicia de su piel se cubre.
Y
cada hilo de su vestido
prolonga una nube de estrellas –negras-
como una maraña de enredaderas
-candado de manos ajenas, puerta a su imaginación
obscena-.
Bajo su piel la sangre anida
con
alas de mariposa.
Tal vez, fue un ángel porque en su espalda
se ilumina la cicatriz de unas alas perdidas.
Pero los mirones no quieren bucear en su universo.
No buscan las lunas llenas de su alma.
Sólo
la sumisión
de su materia, sin importar violencia, para integrase en
ella.
(O si acaso, al menos, el estímulo
para la autocombulsión erótica.)
Por suerte hay unas manos…
(Las
que la besan
en cada abrazo. Y no la desnudan sino dándole alas,
buscando generosas, entre los tirabuzones de su melena,
cómo cruzar juntos el horizonte de la felicidad).
21 de noviembre de 2015
Eduard Ariza
