A veces las habitaciones se convierten en una celda monástica donde purgar nuestra melancolía y la angustia del día a día, sin que nadie nos oiga.
Aquí tenéis el enlace a un poema que trata sobre ello:
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lunes, 5 de septiembre de 2016
miércoles, 24 de agosto de 2016
La Linterna de Abraxas: Réquiem de Aniversario
Hay personas que se nos aparecen súbitamente, como un cometa en el horizonte. Nos da tanto miedo pensar que como esos cuerpos celestes su paso por nuestras vidas naufrague en lo fugaz que se no encontramos las palabras con que expresarlo. Este es mi pobre intento de hacerlo... y es doblemente pobre, pues pretende ser un regalo de cumpleaños.
Os dejo el enlace:
http://lalinternadeabraxas.blogspot.com.es/2016/08/requiem-de-aniversario.html
Os dejo el enlace:
http://lalinternadeabraxas.blogspot.com.es/2016/08/requiem-de-aniversario.html
sábado, 20 de agosto de 2016
La Linterna de Abraxas: Éxtasis
Os dejo el enlace a La Linterna de Abraxas y a mi poema erótico Éxtasis dedicado a la masturbación femenina. Ese tema aún bastante tabú o degradado por la mala pornografía.
Para su composición partí de un estímulo en que el erotismo del eros y la admiración humana logos se entremezclan en un todo indisasociable.
Espero que os guste:
http://lalinternadeabraxas.blogspot.com.es/2016/08/extasis.html
lunes, 4 de julio de 2016
Espera en el mercado y su llegada
Como latidos en los
peldaños, suenan los pasos
mientras el arte que
transmuta estaño en comida
agita sus zumbidos.
La estatua del vacío
se llena de luz, para
edificar lo profundo:
El espacio y los colores.
Ahora todo está a
punto.
El tiempo en ocasiones
pesa demasiado,
electriza la sangre y
duerme la voluntad
en el sueño del impulso.
Si el rastro en plata
que sombrea los cometas se
hiciera carne
(y la palabra se hiciera
conciencia)
serían como ella.
El deslinde aromático de
avellanas y tierra roja
marca el fin del vacío
y el inicio de su presencia.
Después las primeras
palabras -en lengua de nubes-
se derraman fugaces en
púrpura...
Ahora todo
está bien.
(Algún día haré de las
palabras pintura
y en el marmóreo blanco
del papel
fotografiaré tu cuerpo [de
escándalo].
[Tal vez desnudo].
Pero hoy no.)
25 de setiembre de 2015
Eduard Ariza
lunes, 13 de junio de 2016
S. (ociedad) A. (nónima)
Las
legiones de sombras desbandadas
se
reagrupan.
La
suma de dinero sustituye al nombre
y
una identidad mutable
instrumenta
este poder hueco.
Este
poder, como un hambre infinita,
respira
sangre.
(Y
no mira ni el nombre de sus víctimas.)
Los
paneles de las bolsas calculan gritos
y
de la esperanza destilan angustia.
Un
verdugo que no ve a sus víctimas
desconoce
al
asesino al otro lado del espejo.
Confunde
la sangre que mancha sus manos
con
el pigmento de su piel.
No
siempre yace el mal tras el dolor.
A
veces,
no
hay más culpable que la mediocridad.
No
hay peor criminal -porque se cree honesto-
(y
en su lujo sólo ve un premio al mérito).
24
de setiembre de 2015
Eduard
Ariza
lunes, 11 de abril de 2016
Pesadillas
Rompisteis
la noche
al poner el
pie en mi cuarto.
A
fuego, desollando la carne,
pudrís
la sangre en mi cerebro
hasta
que os vomita.
Fantasmas
sin calaveras,
alucinógenos
de la náusea,
¿por
qué sois como un tentáculo
saliendo
mi garganta?
He
afelado vuestras perversiones.
mientras
en mi cara
las
cicatrices del pánico
esbozan
una lágrima de carne.
Los
círculos de oscuridad
pesan
viscosos y caen.
Caen
y me sumergen
en el pantano
de arena.
(No
puedo respirar, os lo dije).
Pero
seguís ahí, incorpóreos
coronando
el vómito del alma.
24
de septiembre de 2015
Eduard
Ariza
lunes, 14 de marzo de 2016
Moraleja
Contigo
la angustia es tan poco
que
su desgarro se diluye
en
tu abrazo por un segundo.
Hasta
el vacío se hace leve
en
tu caricia, en tu susurro.
La
angustia tan intensa tan
ausente
de consuelo muere
a
tu lado enferma de miedo,
porque
tú me creces alas
con
que surcar los universos.
Contigo
ni la angustia puede
envenenar
mis pensamientos.
Entonces
los trazos del alma
mientras
se deshojan serenos
esbozan
tu presencia efímera.
Sin
ti mi espíritu está enfermo.
29
de agosto de 2015
Eduard
Ariza
lunes, 7 de marzo de 2016
Sustancias
Mujer sentada, Egon Schiele
Para A...
Lejos de la angustia cotidiana,
tu sonrisa.
Suave como la caricia de tu olor,
tu piel
insinúa el beso de la delicia.
En atrapasueños de filosofías se tejen
tus ojos
desahuciadores hipnóticos de la angustia.
Flores de alcohol que atesoran borracheras,
tus pechos
se ocultan penosamente entre la tela.
En el destierro de la nostalgia,
tu compañía.
7 de marzo de 2015
Eduard Ariza
martes, 1 de marzo de 2016
Nuevo Encuentro
Hay un laberinto
que se edifica con palabras,
inocentes disfraces
de pasión enmascarada.
En la insinuación,
sólo la duda abandona
las fantasías del deseo
al abismo del pavor.
En el beso de tu piel
está la llave de mis esperanzas.
Pasarela a futuro,
tú incubas orgasmos
en lo profundo del alma
y al borde de la piel.
Tu olor reescribe mis ilusiones. Tu voz
acuna mi conciencia.
27 de septiembre de 2015
Eduard Ariza
jueves, 4 de febrero de 2016
Distancia
Para P...
Cuántas veces no he soñado
que mis ojos eran ceniza
y
que la carne de mis manos
mudaba en dos pequeñas sombras.
Así mi compañía no te ofendería
resquebrajando el púlpito de tu
integridad.
El murmullo de lo oscuro que
sondea en fuego los segundos
desliza entre las bambalinas
abúlicas de la mente
el
vicio.
como un infarto placentero.
A su dulce herida le sigue el
beso del remordimiento.
Después, la mancha en la memoria.
Esa flagelación de éxtasis
involuntario
anhela la fiebre espumada en la
horca
autoerótica.
Y aunque me ate la cadena de la
ética,
y aunque cada palabra mía escribe
una mentira de corrección
la apariencia rastrera (me llora
de angustia).
El silencio de plomo pesa en mis
labios
como una náusea taticárdica.
Así
el crimen de la distancia
ha hecho de mí su arma, y ahora
tatúa mi conciencia.
Petrificado en la depresión, mi
espíritu
anida exhausto, mordiendo la
arena de la melancolía.
30 de enero de 2016
Eduard Ariza
lunes, 1 de febrero de 2016
Parásito
El
beso en su piel siempre ha sido caníbal.
Y
al retirarse los labios
las migas de su
carne
le
ensombrecen en sangre la sombra.
En
silencio, una lágrima invisible
sucede
a cada sorbo de agua para tragar las pastillas.
Entonces
ves que una planta carnívora
le
devora el alma.
Desde
niña le envenena la sangre en plomo.
Le
confunde realidad y pesadilla
para
que hasta los miedos más imposibles
la
consuman de dolor
(antes
siquiera de que existan).
Además
la cicatriz del abandono
todavía
la quema como una brasa en la tráquea
y
el tacto de las caricias le parecen violaciones.
Entonces
la muerte
le ocupa el
lugar de sus esperanzas.
Su
salvación es el agotamiento
que
todavía la detiene.
Alguien
vendrá que la bese sin herir su carne
que
desdente con sus labios
las
fauces del parásito.
Pero
no seguirán juntos.
Naufragarán
entre la dependencia y el recelo.
31
de enero de 2016
Eduard
Ariza
lunes, 11 de enero de 2016
Autorretrato
Sólo
la luz
como
un fantasma al final del espejo.
Caricia
de la negrura,
desliz
inoportuno de la vida
explicada
en función del enigma.
Tantas
horas confiadas
al
abrazo del olvido
que se
devuelven
con
la sangre del alma
en
un piso de sombras grises
penumbras
rodas y obsesiones sinuosas.
Trabajo,
dignidad del que piensa
y
conciencia del esclavo. Lujo es la alegría.
en
la jauría del vacío.
Quien
besa el aire
esculpe
en saliva una trampa
para
encerrarse a sí mismo
con
la morfina de la ilusión
en este manicomio
calle
X nº 32.
Dilemas
morales o crucigramas de revista
tanto
da. Al final:
Sólo la luz.
27
de agosto de 2015
Eduard
Ariza
lunes, 7 de diciembre de 2015
La Muerte del Mero
Para D... que vio al mero
Mientras la niña lo mira
el remolino de emoción
tiñe sus ojos
¡Que grande!
Se agota el recelo
y del miedo nace la
admiración.
Esa boca inmensa
burbujea silente.
Tal vez le habla a ella.
Al otro lado del cristal
el firmamento de sus
escamas brillantes
luce en su lomo negro,
un
pedazo de noche,
a nado entre aletas
en el azul de la pecera.
Tal vez le alegran las visitas.
Y sonríe
En el infinito de su
amnesia
la sinfonía de formas
marinas se agita
Música muda.
Pero de nuevo
mira el cristal.
Ahora siente la angustia
del preso en su jaula.
Y le cae una lágrima.
Pasa el tiempo. Esta
mañana
sus cuerpos lucen como
claraboyas
vueltas del revés.
Masacre.
Su sangre pudre el agua.
Muertos de avaricia negligente.
sin gritos de agonía
su armonía desaparece.
21 de Agosto de 2015
Eduard Ariza
domingo, 22 de noviembre de 2015
Ella en los Ojos Ajenos
[Tal vez el poema más feminista de cuantos he escrito.]
Para D...
En el estanque de penumbras
-entre
la barra,
el billar y la pista de baile- la tiniebla
hidrata el deseo con la rosa del alcohol.
Libres de moral, huérfanas de vergüenza
deambulan las miradas
-entre
la tela
y la rodilla, y entre la tela y el cuello-
escalan los centímetros prohibidos de la carne,
hasta probar el maná de la lujuria.
Así el estímulo desnuda
a
las almas
de los velos de ceniza. Muda la rutina
por otro collar de sumisión
(más natural, más placentero).
De esta sinuosa atmósfera
ella
es personaje
-y es decorado. Excita a los caníbales de la mujer
mientras lamen pétalos de alcohol en sus fauces.
Al verla, su ansia epiléptica despierta.
En sus pensamientos,
el
susurro de sus ojos
reverbera el palpito excitado de su frustración y su deseo.
Como un olor sin tacto,
como un tacto sin nombre
la delicia de su piel se cubre.
Y
cada hilo de su vestido
prolonga una nube de estrellas –negras-
como una maraña de enredaderas
-candado de manos ajenas, puerta a su imaginación
obscena-.
Bajo su piel la sangre anida
con
alas de mariposa.
Tal vez, fue un ángel porque en su espalda
se ilumina la cicatriz de unas alas perdidas.
Pero los mirones no quieren bucear en su universo.
No buscan las lunas llenas de su alma.
Sólo
la sumisión
de su materia, sin importar violencia, para integrase en
ella.
(O si acaso, al menos, el estímulo
para la autocombulsión erótica.)
Por suerte hay unas manos…
(Las
que la besan
en cada abrazo. Y no la desnudan sino dándole alas,
buscando generosas, entre los tirabuzones de su melena,
cómo cruzar juntos el horizonte de la felicidad).
21 de noviembre de 2015
Eduard Ariza
lunes, 9 de noviembre de 2015
El Sueño de la Anarquista
Para D...
La nube soñó que sabía escribir
entonces naciste tú.
El remolino de atascos y politonos
asfixia el silencio.
Mientras
las serpientes de adoquines
dibujaban laberintos donde perderte.
Allí, entre pulsiones reprimidas,
el erotismo descuartiza ideas.
Y
el vacío
se acicala de egoísmo, lujuria y velocidad.
Por eso te entristeces
porque esta lepra de vanidad cancerígena
apresa la sociedad.
Y aún buscas una salida al laberinto.
(Pues te faltan las alas.)
En nuestra conversación de what's up
he leído tus ideas
armónicas
y frágiles
como un firmamento sólo alumbrado
por estrellas fugaces.
Y he visto tu desgarro en la pantalla.
Dulce demiurgo con manos de mujer,
aunque impidan que cambies el mundo
promete que
(al
menos en nuestras charlas)
seguirás con la traducción del lenguaje
escrito por los cometas.
1 de Agosto de 2015
Eduard Ariza
lunes, 5 de octubre de 2015
Manifestación
Los zarpazos del poder
parecen embriagados por rosas de cocaína.
Sueña el despotismo la pesadilla ajena.
Por eso a veces el alma se viste de miel.
Para redimir la cobardía,
los nenúfares de metal se niegan a ahogarse.
Flotan en las calles.
Florecen
en las plazas.
Las cadenas se hartan de sangre.
Entonces las palabras dan voz a la tela
y un coro descompasado
compone improvisados himnos de libertad.
El murmullo se hace grito.
Del cansancio brota la valentía
y
se hará oír
aunque se vomite sangre en el asfalto.
Ahora la protesta
(ya
habrá tiempo de silencios).
Por un instante el medio de la derrota
se eclipsa
y
hasta el dolor de la herida
se duerme soñando justicia.
1 de Agosto de 2015
Eduard Ariza
lunes, 21 de septiembre de 2015
Woman
El
dibujo del alcohol
perfuma
el laberinto de su piel.
Mientras
la vorágine de la fantasía
alivia
el peso de la obsesión.
En
un estanque
peces
de sangre causan infartos
a
quien los beba.
Hay
un cansancio
dulce
como la melancolía que teje alas.
El
amor así
muere la vida de la
mariposa.
El
orgasmo tiene alas de buitre.
Después
regresa el cansancio dulce
y
el tiempo se hace silencio.
En
el desierto del erotismo
las
rosas saben a incontinencia
a
impaciencia, al desperdicio del infinito…
Y
las agujas de sus relojes de arena
tejen
más alas
para los ángeles caídos.
Pero
los taxis ya no pasan.
Porque
el sueño de la ultratumba
se
retuerce
bajo tus ojos.
Las
nanas de los suspiros
se
han silenciado.
Las farolas
se apagan.
El
espacio y el tiempo
caen.
20
de Agosto de 2015
Eduard
Ariza
lunes, 17 de agosto de 2015
Añoranza
Para E...
Cada vez tengo más miedo
a que la añoranza
devorada por el olvido
se convierta en nada.
De este desgarro trágico
sólo me duele
que sólo responde
a un absurdo cotidiano.
Un reloj de telerañas
pasa, pasa
y nos captura.
Nos roba los recuerdos.
Los cercena hacia el vacío.
El cazasueños del insomne
agrieta mis ilusiones.
Si nos olvidamos
ya no habrá dolor,
pero la claustrofobia del recuerdo,
en su última recaída,
nos enfermará en la agonía
del remordimiento.
7 de marzo de 2015
Eduard Ariza
lunes, 3 de agosto de 2015
Cama a media noche
El brillo de la farola
(luciérnaga ensartada en acero)
alumbra el valle de la urbe.
La pérdida de esta noche
no escribe una gran tragedia. El tiempo
con tiempo le robará
hasta la tristeza.
Pobre el desamor se olvida con el sexo.
Su dolor fallece
en lenta agonía,
asfixiado por el sádico estertor
del ansia de placer.
7 de marzo de 2015
Eduard Ariza
lunes, 20 de julio de 2015
La mujer que gritó "basta" en el caos del mundo
Para A...
Cuando olvidamos cómo
hablan las nubes
apareció la palabra
hiriente y confusa.
Y todavía apestamos a dolor
Y todavía manchamos
nuestras manos de angustia.
¿Dónde está el ataúd de
parquet?
La ceniza parasitó la
carne
y se la llamó vergüenza.
Infectó cada entraña
y se pudrió abortando
nuestro espíritu.
¿Quién dio dientes
postizos al miedo?
Hubo un cansancio que
alejaba
el laberinto de las almas.
Y los cuerpos
se reencarnaron en
autómatas.
Y ya nadie quedó ciego por
el eclipse.
¿Por qué las ratas beben
oro?
Las arañas que moran en el
cráneo
se tejieron alas de espuma
y echaron a volar.
Y el insomnio devoró al
sueño.
¿Con qué carne se esculpió
el altar de las almas?
La sangre coaguló en silencio.
Silente el latido, llegó
la muerte deshidratada.
Ni
por ella
se abandonaron los
chillidos,
los silenciosos
holocaustos de las prisas,
ni el tejer ilusiones con
pesadillas.
¿Cuándo comimos uñas del
odio?
Lilith se cruzó conmigo en
la calle.
Dijo "basta".
Y me reencarné en silencio.
Luego los murciélagos
florecieron y en otoño
dieron frutos dulces de
sabor.
(Alguien untó con miel el
clítoris del alma.)
8 de julio de 2015
Eduard Ariza
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